нет ни белого, ни черного. есть какой-то винегрет. вот смотрю и думаю, что я стала злее с опытом - я повышаю голос, хамлю, иногда ловлю себя на том, что поднимаю руку для удара (это я все про пъяного несостоявшегося суицидника думаю), я не оставляю компромиссов, я права безоговорочно, если я не права - я в диалог не лезу. но с другой стороны здесь я прослыла болтуньей, а дома из меня не могли и слова вытащить, считали из-за этого высокомерной и надменной, и у меня ощущение, что эта болтовня, она защитная - много тараторить, чтоб никто не догадался, что же там на самом деле. и я стала сама слабее. я стала неповоротливее, тяжелее на подъем, я просто хочу домой.
мало кто представляет, как это - каждое утро просыпаться не в своей постели, видеть за окном чужой город, встречать за подъездной дверью совершенно другой, агрессивный мир, в котором ты не выживешь, если не взобьешь собственными лапками из молока масло. и, что самое интересное - что же будет завтра? ...
...до самолета двое с половиной суток. нужно еще собрать вещи.